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Aus Liebe kennt man nur die weichen
Ufer,
die Streicheleinheiten der Nacht und ihre Konturen,
die Küsse auf die Reliefs ihrer Landschaften,
die Reisen in der Mitte ihres Körpersamtes.
Die Jahreszeiten knacken Herzen und
Leidenschaften
, und Seelen und ihre Einsamkeit;
Noten der Langeweile spielen ihre Klage
Über das Schweigen des Lebens, aus Gewohnheit, schwarze und weiße
Akkorde auf der Tastatur der
Jahre
, die an die Grenzen der Nicht-Rückkehr stoßen;
Du drehst die Hände der Zeit auf dem
Zifferblatt
ihrer Nächte und vergisst, ihre Tage
zu erhellen.
Aus Liebe kennst du nur die weichen
Ufer,
die Streicheleinheiten der Nacht und ihre Konturen,
die Küsse auf den Reliefs ihrer Landschaften,
die Reisen in der Mitte ihres Körpersamtes.
Deine Worte sind in den Gassen der
Zeit verloren gegangen,
jene Worte, die heute das Schweigen
zerreißen
und in den Schleier des Windes
verloren gehen werden, der seine Seele zu seinen Hoffnungen hinträgt.
Ihr Herz ist ein Pergament, das von Reimen gesäumt ist,
alexandrinische Reime, die mit Lächeln umarmt sind,
Worte zum Teilen, erhabene
Musik, in der farbige Noten ihre
Seufzer singen.
Aber
aus Liebe kennt man nur die weichen
Ufer,
die Streicheleinheiten der Nacht und ihre Konturen,
die Küsse auf die Reliefs ihrer Landschaften,
die Reisen im Zentrum ihrer Körperreisen.
Von der Liebe kennt ihr nicht alle ihre
Gesichter,
von der Liebe kennt ihr nicht alle ihre
Wracks.
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